Demorei muito tempo para perceber uma coisa que hoje me parece óbvia: nem todo mundo olha para a vida do jeito que eu olho.

Convivi, desde a infância até agora, aos meus 40 anos, com muita gente. Família, amigos, sócios, pessoas que trabalharam comigo. E fui vendo, aos poucos, que duas pessoas diante da mesma situação podiam sair dela com leituras completamente diferentes. Uma via saída, a outra via parede. Uma via começo, a outra via fim.

Durante boa parte da vida, eu não entendia isso como diferença. Entendia como erro. Achava que a minha forma de enxergar era a forma correta, a única possível para alguém que estivesse vendo as coisas com clareza. Não era arrogância consciente. Era só que eu nunca tinha parado para pensar que a lente pela qual eu olhava era uma lente. Eu achava que era a própria paisagem.

Uma mente de construção

A minha forma de enxergar é naturalmente otimista. Talvez porque eu seja mais sonhador. Talvez porque eu tenha um pouco disso que chamam de visão, de olhar para frente. Muitas vezes eu enxergo o futuro melhor do que o presente. E, com frequência, melhor do que o passado.

Acho que herdei isso do meu pai. Ele também é assim: otimista, sonhador, alguém que gosta de ter a mente voltada para construir coisas. Cresci vendo isso nele, e só adulto fui entender o quanto aquilo me formou.

Foi olhando para ele, e depois para mim, que comecei a entender como funciona uma mente voltada para a construção. Quem gosta de construir não enxerga um problema como problema. Enxerga como oportunidade. Não por ingenuidade, mas porque o problema é justamente o que dá razão de existir para uma solução. Se não há nada quebrado, não há nada para construir. Então, quando essa pessoa encontra um obstáculo, a primeira coisa que a mente dela faz não é recuar. É começar a imaginar o que poderia ser feito ali.

Isso moldou a minha vida inteira. Moldou a forma como empreendi, como lidei com crises, como tomei decisões. Mas precisei de muitos anos para entender que essa não é a única maneira de olhar.

As duas pontas da régua

Se eu imagino uma régua, o otimista está numa ponta. Na outra ponta está o pessimista.

O pessimista olha para a mesma situação e a enxerga muito pior do que ela de fato é. O problema parece maior. A dificuldade parece mais pesada. O caminho parece mais longo. E, muitas vezes, quando ele olha para si mesmo, também se enxerga menor do que é. Se acha mais incapaz de lidar com aquilo do que realmente seria.

Isso me faz lembrar dos doze espias que Moisés enviou para observar a terra prometida (Números 13). Todos viram a mesma terra. Os mesmos frutos, as mesmas cidades, os mesmos gigantes. Dez voltaram dizendo que era impossível, e disseram uma frase que sempre me chamou a atenção: que, diante daqueles homens, eles pareciam gafanhotos aos próprios olhos. Repare que o problema não estava só em como viam os gigantes. Estava em como viam a si mesmos. Dois, Josué e Calebe, olharam para a mesma realidade e disseram que era possível subir. Não negaram que os gigantes existiam. Só não deixaram que eles fossem a última palavra.

Não quero ser injusto com ninguém. Cada ponta da régua tem o seu risco.

O otimista, muitas vezes, passa uma impressão de imaturidade, de ingenuidade. E às vezes com razão, porque ele pode desconsiderar o fato real. Pode olhar para uma situação sem medir adequadamente os riscos e o contexto, e isso tem consequências. Eu mesmo já paguei por isso.

O pessimista faz o contrário. Ele considera o fato real em excesso. E, ao dar peso demais ao que vê, acaba desconsiderando aquilo que não se vê. Acaba desconsiderando a fé. Porque a fé, por definição, olha para além do fato. Ela é a certeza das coisas que se esperam, a convicção do que ainda não se vê (Hebreus 11:1). Quem só admite o que já está diante dos olhos não tem espaço para ela.

Escolher como olhar

Tenho conversado sobre isso com os meus filhos. Eles ainda são crianças, mas creio que já conseguem entender alguma coisa. E o que eu tento dizer a eles é que, em boa medida, a gente escolhe como vai olhar para as situações da vida.

Não escolhemos o que acontece. Mas escolhemos a lente.

E a lente pessimista é dolorosa. Eu vejo isso nas pessoas que vivem assim. É como se sempre faltasse alguma coisa. Como se nada fosse suficiente. Como se cada situação difícil tivesse o poder de paralisar. A pessoa vive em estado de preparação para o pior, e esse estado cansa. Cansa quem vive e cansa quem está perto.

A lente otimista também cobra o seu preço, e eu não quero fingir que não. Mas, pesando uma coisa e outra, eu continuo acreditando que é uma vida mais leve de ser vivida.

Qual o benefício de não acreditar?

Tem uma pergunta que vem me acompanhando, e ela nasceu de uma situação recente que vou contar daqui a pouco.

Se te prometeram algo, e esse algo é bom para você, qual é o benefício de acreditar que não vai se cumprir?

Eu até entendo a indiferença. Entendo a pessoa que escolhe não se apegar à promessa para não sofrer caso ela não aconteça. É uma forma de se proteger. Não concordo, mas entendo.

O que eu não consigo entender é a convicção contrária. Acreditar com firmeza que aquilo de bom não vai acontecer. Que benefício isso traz?

Pense no tempo. Entre o dia em que algo é prometido e o dia em que ele se cumpre, ou não, existe um intervalo. E esse intervalo é vida. São dias, semanas, às vezes anos. A pergunta é: como você vai viver esse intervalo?

Se você vive com expectativa e a promessa não se cumpre, você vai sofrer uma frustração. Uma. No dia em que ficar claro que não aconteceu. E vai doer, eu não vou negar isso.

Mas se você vive o intervalo convicto de que não vai acontecer, você sofre todos os dias. Você antecipa a perda e a carrega por todo o caminho. E o curioso é que, se a promessa se cumprir no final, você terá sofrido por nada. E se não se cumprir, você terá sofrido duas vezes: durante a espera e depois.

Por pior que seja a frustração no dia em que algo não se cumpre, eu prefiro viver com expectativa do que viver com a convicção de uma derrota que ainda nem chegou, porque o tempo dela nem chegou.

O sim e o não

Mas existe uma segunda parte nisso, e ela é tão importante quanto a primeira. Talvez mais.

Acreditar não é exigir. Ter fé não é ter certeza de que as coisas vão sair do jeito que eu quero. Se fosse, toda resposta diferente do que pedi seria uma traição, e a fé viraria uma aposta.

Na Bíblia existe uma história que me ajuda muito aqui. Três jovens, Sadraque, Mesaque e Abede-Nego, são levados diante do rei porque se recusam a adorar uma estátua, e a sentença é a fornalha. E a resposta deles é, para mim, uma das coisas mais bonitas das Escrituras. Eles dizem que o Deus deles pode livrá-los. E completam: mas, se não, saiba, ó rei, que não vamos adorar a tua estátua (Daniel 3:17-18).

Mas, se não.

Eles acreditavam no sim. E tinham o coração preparado para o não. As duas coisas ao mesmo tempo, sem contradição.

O próprio Jesus, no Getsêmani, pediu que o cálice fosse afastado. E disse logo em seguida: não seja como eu quero, mas como tu queres (Mateus 26:39). Pedido sincero, entrega sincera.

Foi isso que eu tentei ensinar ao meu filho.

O campeonato

Meu filho teria a oportunidade de participar de um campeonato. Ele queria muito. Era daquelas coisas que uma criança espera, conta os dias, imagina como vai ser.

E nós, os pais, por uma questão particular, perdemos o prazo da inscrição. Não fizemos no tempo certo.

Quando fomos tentar resolver, as dificuldades começaram a aparecer uma depois da outra. O uniforme não ficaria pronto a tempo. Havia a questão da quantidade de inscrições. Cada tentativa esbarrava em mais um impeditivo. E, aos poucos, a possibilidade dele participar foi deixando de ser clara.

Ele ficou bastante chateado. E eu entendo. Não era um capricho. Era algo que ele desejava de verdade e que, por uma falha que nem era dele, estava escapando.

Naquele momento eu tinha duas saídas como pai. Podia ser realista no sentido mais duro da palavra, explicar que tinha passado o prazo, que não tinha uniforme, que não ia dar, e ajudá-lo a aceitar. Ou podia dizer outra coisa.

Eu disse outra coisa. Disse que, apesar das circunstâncias, valia a pena acreditar que seria possível. E que valia a pena a gente se esforçar para isso.

Mas disse também que o começo desse esforço não era uma ação humana. Não começava por ligar para alguém ou insistir com a organização. Começava por nos colocarmos dependentes de Deus. Pedir a Ele que fizesse algo a favor dele. Então nós oramos. E ele orou acreditando que seria possível.

Fomos atrás de uma segunda tentativa. E não deu.

Esse foi um momento delicado. Porque ele tinha orado, tinha acreditado, e a resposta parecia ser não. Ele se frustrou de novo, ficou chateado de novo. E eu senti que aquela conversa ia ficar com ele por muito tempo, talvez para a vida inteira, dependendo do que eu dissesse.

Eu falei para ele: "Filho, tudo pode acontecer até o dia do jogo. O jogo não é hoje. Continue acreditando. Mas o papai quer te falar uma coisa. Prepara o teu coração para o sim de Deus, que é isso que você tanto quer, o milagre de você conseguir jogar. Mas prepara o teu coração também para o não de Deus. Porque o não de Deus é tão bom quanto o sim de Deus. Os dois vêm da parte de Deus."

E expliquei a ele como seria esse não. Seria ele não jogar, mas participar do campeonato mesmo assim. Como torcedor. Como alguém que engaja e ajuda o time dele. Quem sabe até como assistente do técnico.

E eu vi uma coisa acontecer no rosto dele. Ele entendeu. Ficou consciente daquilo. E se alegrou de verdade com essa possibilidade. Não era uma alegria de consolação, dessas que a criança finge para agradar o pai. Ele realmente passou a enxergar o não como algo bom.

Porque, no final do dia, o sim de Deus e o não de Deus são a mesma coisa. São a soberania de Deus entregando o que Ele tem de melhor para nós. A vontade boa, perfeita e agradável que Ele tem para a nossa vida (Romanos 12:2).

O dia do jogo

Chegamos ao dia do jogo. Minutos antes de começar, ele estava ali, com bastante fé, orando para que fosse possível. Pedindo a Deus um milagre.

E uma criança tinha desistido na última hora.

O uniforme que sobrou era justamente da seleção onde os amigos dele estavam jogando. E era do tamanho dele.

Às vezes eu penso em quantas coisas precisaram se alinhar para aquilo acontecer. Mas, sobretudo, penso que nada disso teria sido encontrado se a gente não estivesse lá. Nós fomos ao clube. Falamos com a administração. E foi a pessoa de lá que percebeu que havia um uniforme sobrando. Se tivéssemos ficado em casa, convencidos de que não ia dar, aquele uniforme teria ficado sem dono e ninguém nunca saberia.

Antes do jogo, ele me disse: "Papai, eu vou entrar no campo, mas antes vou fazer uma oração."

E ele entrou. Ajoelhou no gramado, fechou os olhos, abriu os braços e orou.

Eu fiquei olhando de fora. Não sei descrever direito o que senti. Acho que foi a sensação de ver algo que eu tinha tentado ensinar sendo vivido na minha frente, por ele, do jeito dele.

Ele jogou. E se divertiu muito.

Um a um

O jogo terminou empatado. Um a um.

Talvez alguém ache que estou lendo demais num placar de jogo infantil. Pode ser. Mas aquele resultado me chamou a atenção, porque ele dizia exatamente o que eu vinha tentando explicar ao meu filho.

O não de Deus não é uma derrota. E o sim de Deus não é uma vitória. Não no sentido de que a gente ganha quando recebe o que pediu e perde quando não recebe. Os dois são simplesmente a vontade de Deus, boa, perfeita e agradável, sendo estabelecida. É o que tinha que ser.

Quando olho para aquele um a um, é isso que eu vejo. Ninguém ganhando, ninguém perdendo. Foi estabelecido.

Os dois corações

Ficou comigo uma percepção que eu ainda estou digerindo.

Se tivéssemos ficado presos à visão pessimista, de que não ia dar, a gente nem teria tentado. Não teria orado com fé, não teria ido ao clube, não teria falado com ninguém. E não teria experimentado o sim de Deus.

Mas, se a gente não tivesse a consciência de que o não de Deus também é bom, e não tivesse preparado o coração para ele, teríamos ido até lá carregando um peso. E, se o não viesse, a frustração seria enorme. Pior: não entenderíamos que aquilo também vinha da parte de Deus.

Foram os dois corações preparados juntos que tornaram aquele dia possível. Um coração que acredita no sim e vai atrás dele. E um coração que está em paz com o não.

E eu chego a pensar que o sim foi estabelecido justamente porque a gente teve consciência de que o não é bom. Como se a paz com o não tivesse nos libertado para buscar o sim sem medo.

Não sei explicar isso completamente. Mas sei que foi o que eu vi.

E fico pensando em quantas coisas boas a gente deixa de viver não porque Deus disse não, mas porque nós dissemos não antes Dele. Porque decidimos, lá no começo do intervalo, que não ia dar.